O que meu coração diz

Não é plágio, nem parafrase ao meu amigo Machado de Assis, ou melhor, meu grande amigo Brás Cubas, mas meu coração diz o seguinte:
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Acreditem se quiser... Isso são expressões que tenho vontade de expressá-las agora.
Quem tem sabedoria entenda. Aos que não tem, peço desculpas apenas.

Carta

Como começar dizendo o que simplesmente sinto? É estranho materializar um sentimento, uma sensação. É na realidade uma pergunta que eu não sei responder, tampouco sei se você sabe, mas vamos lá... Vou tentar ser sucinto porque a minha real intenção é fazer você saber o que verdadeiramente está escondido em mim: Os meus segredos.

A maior parte da minha vida você já conhece, então, começaremos pelos meus estudos. Entrei num curso superior em determinado momento da minha vida, mais precisamente há três anos e uns diazinhos atrás, e lhe confesso que foi com muito medo porque eu não sabia se iria amar de verdade. Lhe digo que pensei que seria uma das minhas piores decisões, e mais uma vez me enganei. Argth! Sem mais delongas e rompendo drasticamente este intervalo vivido, vamos ao hoje, porque acho que também já te contei esta história.

É! Incrível! Quase quatro anos se passaram e a minha mente foi cada vez mais me conduzindo a um universo de magia que viria me entorpecer, porém não conseguia ver que seria assim tão facilmente. Não dá para negar que houve momentos que pensei em desistir e jogar tudo pelos ares, mas graças a Deus pus os pés no chão e disse: "O quê? Não! Vou até o fim e serei o melhor!", e por causa disso agradeço ao meu desânimo que me mostrou um amor incondicional na minha vida e que levarei eternamente.

Se eu for te contar tudo sobre os meus percalços, que foram muitos; sobre as minhas desilusões, que foram inúmeras; e se for somar a quantidade de notas baixas que recibi... nossa! Perderei a conta, porque foram demais, porém merecidas. Isso mesmo, me-re-ci-das, porque como pode um estudante não conseguir expor seus pensamentos mais simples de maneira crítica e convincente? Aprendi com o tempo e ele me ensinou muito com suas surras de experiência e conhecimento.

É amigo, hoje chegou a hora de te contar estas verdades e lhe mostrar o meu outro lado (não sou apenas sorrisos e brincadeiras insórdidas). Infelizmente me escondo atrás de um par de lentes e finjo minha vida através dos tecidos. Na verdade, o meu íntimo é só meu e só 'divido' com você, pois só contigo eu consigo dizer o que sinto de verdade. Ainda que eu esteja cheio de dúvidas para seguir o meu trajeto, mesmo sabendo o que eu quero para mim, mas em apenas te contar parte desta história já me encoraja um pouco, o que já é muito para quem nenhuma força tinha.

Era para ser uma carta endereçada, porém tenho muita gente a dedicar. Não me atrevo, porque posso esquecer alguém, mas como você é especial, fica especialmente para você que me motivou durante os meus tempos de aperreios diários e que conseguiu injetar um pouco da sua alegria, inteligência e motivação em mim. Obrigado de verdade...

Ah! Não conte a ninguém - O segredo: Sem você amigo eu não conseguiria chegar até aqui e muito menos seguirei. Valeu!

Meu maior dilema: a dúvida

é hora de acordar! meu coração está suplicando por uma decisão e não há como esperar. fazer planos, tentar ver ao longe não vai satisfazer, de maneira alguma, o desejo que voluptuosamente me transgride. será que sou infantil o suficiente que não tenho segurança para tomar uma decisão? será que o que me falta é só dar um primeiro passo? tenho medo. confesso! lançar-se num mar que contagia o meu ser, talvez, aliás, é, como se apaixonar e debruçar num rio com correntezas tortuosas e se eu não souber nadar, vou me afogar e sumir de uma vez por todas. não quero me encher de dúvidas, mas elas já me cercaram. e agora? lançar-se de vez ou esperar a maré baixar? não tenho como decidir agora, pois estou literalmente apaixonado por este mar...

Singeleza

Especialmente para Kathianne

E me pergunto: como pode? Inacreditável!!! Realmente indescritível. Não consigo enxergar...

Suas mãos tão leves e delicadas, restaurando coisas tão brutas. Seu olhar tão atencioso que merece as flores mais belas dos jardins, admirando objetos e estruturas tão grosseiras. Seu olfato que podia estar se deliciando com os perfumes das melhores e perfeitas rosas, está aí neste arranjo de pedregulhos absorvendo este ar impuro. E o teu sorriso que me alegra divinamente que poderia estar ao lado das pessoas que mais lhe querem, está sendo jogado fora, em meio a estas divisórias de concreto. Sem falar no teu olhar pueril, mas que tem a capacidade de provocar os maiores furacões nos corações apaixonados, está sendo gasto, apagado, escondido na poeira, poeira densa, que ofusca.

Não pude deixar de te imaginar na maneira mais angelical possível, entretanto você me mostra outra coisa. Uma mulher, independente, sagaz, perspicaz, que com seu jeito brutal derruba alguns grilhões e tabus. Mas isso é um erro meu, em pensar que todas as moças angelicais são sempre angelicais, e erro quando sempre quis te ver como menina e não como mulher.

Hoje, percebo que a pureza é a sua mais fascinante característica e o seu jeito bruto, árido e frio é apenas para se proteger contras as imundícies que lhe rodeiam. Por isso, sempre digo: 'todo anjo tem algumas armas nas mangas'.

Quem escreve, escreve sobre si

Escrever não é simplesmente pegar uma folha de papel, pensar numa história qualquer e viajar no mundo da imaginação (nunca consegui ver somente por este lado). Quando falo em escrever é algo tão transcendental que, às vezes, se torna inexpressivo o que se pretende passar com o escrito.

Alguma vezes quando comentam sobre alguns escritos, eu penso rapidamente nos possíveis momentos que a pessoa passou para produzí-los. Julgam os textos serem contornados pelos 'eu líricos' da vida, o que na minha visão não é só isso. Quando se resolve escrever algo, expomos nossas opiniões, nossas visões, os sentimentos mais ocultos que nos ocupam naquele momento e, as situações que presenciamos. Não dá para transcrever um sentimento de um 'eu' que "não existe" e muito menos comparar com algo, se não estivermos sentindo o mesmo.

O 'eu lírico' (opinião minha) foi criado para esconder a verdadeira face de alguns escritores que por algum motivo não tiveram coragem suficiente para emitir seus desejos e sentimentos mais ousados. Eu acredito que alguém pode fantasiar uma estória e simplesmente lançar um 'eu lírico' para ser dono dela, mas com certeza há uma pitada de influência de quem escreve.

Confesso: tenho medo de escrever, porque me exponho demais. Entretanto, me realizo, porque consigo "contar" para muita gente os meus segredos.

Há quem discorde da minha opinião, mas duvido encontrar algum escritor que nunca "mexeu os pauzinhos" para escrever, colocando uma pitada especial de sua realidade.

Desabafo

Estou farto de ser tachado, de ser rotulado, de ser contrariado, de ser ignorado, de ser polemizado. Eu não aguento mais tanta hipocrisia, tanta falta de respeito a opinião alheia, tantos ais acusativos, tanta "pureza" que na verdade é efervescente. Farto deste monte de bocas me deturpando e me caracterizando por atos momentâneos que aconteceram. Mesmo que fossem atos permanentes, não é conta de ninguém.

Carrego ainda um peso, uma responsabilidade - ou melhor - uma obrigação. Tento ser o que não sou. Tento, mas não consigo. Talvez por isso que eu tenha sido alvo destas facas tão pontiagudas que nem sequer são limpas do sangue do último inocente que acabaram de sacrificar. Eu sou um maluco mesmo, que quando está em crise GRITA e CHORA. Sou um doido varrido que quando quer amar, ama e pronto, e quando quer desamar, desama e pronto também. (...) Sou um imbecil que insiste em acreditar em amizades puras e sinceras quando na realidade só existem em contos e crônicas utópicas. Sou um ser que como outro, morre de ciúmes, que cansa de babaquices, que se orgulha do seu trabalho e que sonha alto, mas com os pés no chão. (...) Eu sou assim, não adianta... Eu já tentei mudar, mas não consigo ser o que não sou. Sou humano e basta!

As religiões, ou dogmas religiosos, me aprisionam de maneira tão dolorosa que não vivo, sobrevivo. O que é isso que me fazem passar? Custa me explicar? Não acredito que Deus entre na vida de alguém e o cerque desta maneira encarcerada. Não é só porque simpatiza, ou escolhe um caminho doutrinário que é obrigado a ser dependente dele. Não digo que me rebelo, mas que sou consciente dos meus deveres e obrigações. Hoje eu suplico e escuto a mim mesmo (meio redundante, mas é o real). Faço o que quero desde que não fira algumas das minhas crenças e que não blasfeme contra Aquele que me criou.

Não quero ser alvo, nem atirador, entretanto só peço que me deixem viver o EU que há em mim, e em paz, até os meus dois séculos e meio de vida e só.

Dor incurável

Hoje. Domingo ao crepúsculo. Frio. Silêncio e tranquilidade paira. Contudo, dentro de mim não é domingo, nem há silêncio e nem tranquilidade. Meu ego grita, suplica, implora para ser ouvido. Não é dor que ele sente, mas falta. Agora, falta do quê? Tenho tudo, ou pelo o menos penso que tenho. Amar, eu amo, sorrir eu sei, brincar eu posso, sonhar eu consigo, então o que me falta? O que falta para este ser que intrigantemente queixa-se?

A angústia desta questão inquietante domina minha áurea que agora não brilha, ofusca. Angústia que me prende ao medo, a solidão, a tristeza, a melancolia, a depressão. Eu choro. Um choro silencioso que vem de dentro, sem ter cuidado por onde passa, e sai dasarraigando a minha estrutura quebradiça formando um tumor de raivas, ódios, ilusões, sonhos, amigos, inimigos e sentimentos.

Sem menção alguma ele ultrapassa as barreiras do inconsciente e explode, só que na porta do meu coração seco, frígido e ermo. Isso não é mais um coração, é um aterro sanitário que tem mais lixo que pedras preciosas.

Os gritos silenciosos, que nunca foram esquecidos, agora chegam a minha boca. Não consigo expeli-los porque ainda estes sentimentos, amigos, inimigos, raivas e ódios não se desprendem de mim. Daí, não me suporto mais, não me firmo mais, nem tampouco, brilho mais, e explodo mais uma vez em lágrimas silenciosas que vem de dentro. Acontece que nestas veio algo diferente. Eram lágrimas de sangue...

O ardor do silêncio

Ouço passos fortes e constantes
Passos firmes e pesados
Pesados como chumbo
Chumbados aos meus ouvidos
Ouvidos deteriorados de ontem
De outros passos pesados.

Pisaram-me. Dilaceram-me.
Não existo. Apenas ouço.
E ouço bem, mas muitos...
Muitos passos pesados
Pesados que nunca chegam
Mas querem chegar.

Ainda ouço. Ouço bem. Mas não são passos...
Cavalgadas, ou melhor, galopes.
É ela!
O ar frio que sai das minhas narinas
Congelam meus lábios
Enrijecem meus membros.
É ela!
Chegou. Sem me avisar. Chegou.
Não posso mais ouvir.
Outrora não existia, e agora nem existo e nem ouço.
Posso enfim descansar.
Só não sei se em paz.
Porque onde agora estou
Me faz arder os pés, e as mãos, e os olhos e o coração...

Só e versos

Cale a boca

Apague as luzes

Tranque as portas

Feche as janelas

Tape os ouvidos

Cubra os olhos

E impeça as narinas.

Silêncio.

Espere.

Silêncio.

Espere mais.

Silêncio

Um pouco mais.

Agora!

A morte!

Grite socorro

Acenda as velas

Arreganhe as portas

Escancare as janelas

Escute seus gritos

Arregale os olhos

Esqueça do mundo

Não repare o imundo

E respire profundo...

Profundo...

Profundo...

Pro fundo!

Pro fundo dos infernos

Pro centro da cadeia

Pro meio da lareira

Pra dentro das rochas

Pra noite gótica

Pra face negreira.

Respire fundo.

Já não há volta

A decisão foi sua

A queda foi sua

A opção foi sua

A maluquice sua.

Me tire da sua vida

Me esqueça

Pereça

Só desta vez

Desapareça

Recaída

Não sou de poetisar. Creio que este dom não tenha sido diluído em minhas veias salientes durante a minha formação. A poesia é linda para quem consegue expressar, através do impossível, seus sentimentos, experiências, opiniões e emoções, e mais lindo ainda é quem passa isso tudo com facilidade produzindo belíssimos versos, como já tive oportunidade ler de alguns colegas meus. Infelizmente não tenho as inúmeras faces de Drummond e também não sinto a liberdade em falar de temas tão pesados como os da Cecília, mas prometo - gravem 'prometo' - que no texto acima me esforçarei em redigir, ou melhor, arquitetarei um pequeno poema, ou poesia, ou soneto, ou seja lá o que for que contenha versos.

Planejo para o texto acima, não mais uma história de aventuras estúpidas que um dia vivi ou opiniões forçadas sem fundamento sobre coisas da vida, mas sobre sentimentos interiores que insistem em permear minha vida e que podem também rondar outras pessoas.

Poxa! Acho que vou suar um pouco, mas sigamos...

Conversa informal

Paulo está em reunião. O telefone toca. Sai para atender.

- Droga! É sobre trabalho. Responde ele.

Era um indivíduo pedindo emprego.

- Eu mereço! Afirma Paulo.

Retorna para a reunião que não havia parado pela ausência dele e indelicadeza. Durante a assembleia o preletor faz algumas dinâmicas em que têm que palavrear com algumas pessoas. Não gosta. É tímido. Alguns minutos se passam e a reunião acaba.

Anda alguns metros e encontro um amigo, Cláudio, que já não via a muito tempo. Ele não estava viajando, mas trabalhando muito. Ele jovem, mais novo que Cláudio um ou dois anos, dono de uma educação invejada, simpático, honesto (até onde se conhecia), sempre alegre e prestativo e movido pela paixão familiar. Incrível! Parece não ser deste mundo fazendo leve comparativo aos masculinos que existem hoje. Cláudio diz querer ir até a residência de Paulo para pegar uma encomenda com a sua mãe e assim vão.

Seguindo na rua em passos largos, Paulo questiona por que se apressam, e indaga se está atrasado. Cláudio com risos discretos reponde simplesmente que "não", só que está acostumado a andar rápido devido duro treinamento militar em que está sendo submetido(mas, aos olhos de Paulo, ele corria), e logo tomaram a velocidade normal. Um pouco à frente, próximo a uma escola de língua, encontram um casal de amigos - Júlia e Sávio - que seguirá, em parte, o mesmo caminho que lhe seriam. Júlia segurando a mão do esposo cumprimenta-os. Ele com olhar sinuoso também. Sávio instiga um assunto (negócios pra variar) e conversa com Cláudio. Entretanto, Paulo e Júlia seguem os passos tratando doutros assuntos com Júlia, em especial assuntos esportivos e de boa forma, e a esta Júlia altura já tinha transferido seu cônjuge à conversa cansativa e tediosa com o amigo.

Chegaram ao centro de compras. É hora de se separarem. Paulo e Cláudio seguem o destino que lhes era pretendido e o casal amoroso segue a vida a dois para seu ninho conjugal. Ao adentrarem no centro se deparam com um fato "inédito" o banco está sem dinheiro. Ilário!

- Depois de pelejarmos nos caixas eletrônicos conseguimos seis reais. Parece brincadeira! Retruca em voz baixa Cláudio.

Saem do centro de compras e percebem o avançar da hora. Fica tarde, mas vão à lanchonete e compram pastéis. Maneira legal de tapear a fome. Paulo admira-se pelo gesto de coleguismo do amigo. Engraçado. Chegam na casa de Paulo e Cláudio conversa rápido com a mãe dele e logo é dispensado.

- Pronto! Problema resolvido, diz Paulo.

Na realidade ele fora até a habitação para pegar uma espécie de "bandeirola" para pôr nas armas de fogo que manusearia na sua formatura. Durante o caminho haviam conversado sobre a evolução de Cláudio como pessoa. A ingenuidade excessiva que existia nele, quando na verdade não deveria existir mais, pois estava a ponto de ser tragado por leões e ienas famintas, sobre a evolução no comportamento e as situações engraçadas que havia acontecido. Pararam em frente a um supermercado e continuaram o diálogo (posso adjetivá-lo como reflexivo). Já era tarde demais, mas não se importam muito. Estavam num papo-cabeça. Perceberam o quanto ele havia crescido e cairam na real de que o tempo passa e ficam velhos (aliás, dizem experiente).

O legal disso tudo é perceber que o tempo passa, as pessoas se transformam, mas nunca mudam.

Ingenuidade contagiosa

Vejo nos olhos daquela criança algo que não se pode explicar assim, com tão poucas palavras. Ela nos passa uma perceptível indiferença que nos traz à memória a nossa infância, delegada por desejos tão singelos e infantis. Brincar, um desses desejos, não é simplesmente brincar, é adornar o mundo, é tornar-se super-herói, é destruir com um sopro (que mal atinge uma formiga) um mostro de cinquenta metros de altura, é salvar o mundo dos invasores e suas armas fundidas em níquel, é ganhar a briga com uma vareta de dez centímetros que caiu agora da algaroba, transformando-a em espada de aço forte e pesado que emite raios luminosos e afastam as trevas. Brincar é ter força para carregar nos braços franzinos o amigo ferido que está "meio-morto", nem que seja por dois metros, até que caiam ao chão e risos sejam expressados.

Mergulhar no olhar inocente é mergulhar na infinitude do mundo que não nos pertence mais. É mágico e embaraçoso adentrar e penetrar profundamente na visão pueril, porque quando menos esperamos já achamos que somos grandes demais. Aos conseguirmos, redescobriremos a beleza da inocência, pureza e candura que um dia possuímos em supremacia.

Um susto. A criança percebe que eu observo sua ingenuidade. Penso rápido. Volto o rosto na direção contrária. Outro susto. Ela me toca. Me olha com os olhos graúdos e polidos e me pergunta com sua mansidão particular e voz branda: - o senhor quer brincar? - e me abre um belo sorriso me oferecendo seus melhores brinquedos que estavam postos de maneira desajeitada em suas mãos tão miúdas, e logo em seguida, um sorriso me é exprimido e não suporto tamanha petição daquele pequeno ser que sem recear conseguiu despertar em mim um novo jeito de ser criança.

As 23h

(A dois malucos que cruzaram o caminho)

É fim de tarde. Dia conturbado. Cansativo na verdade, porém divertido. Nos preparamos para nos exibir. Estávamos cuidando da literatura regionalista de um lugar do mundo, mais precisamente de um lugar do hemisfério sul, em particular da América Latina, dum país banhado pelo pacífico sul. Eram literaturas gramaticalmente desacertadas ao extremo, mas na veia linguística - que até então não me havia despertado - tomava dimensões esplendorosas. No quarto quente e úmido há três indivíduos que mais tarde tornariam-se aliados. Um puxa assunto com outro que ainda se espreguiça após o sono longo da tarde e o outro sentado sobre o seu leito aplaude a ideia de interromper o sono pouco merecido do indolente. Minutos passam. Os três saem em linha, meio que escalonar, e conversam sobre assuntos tipicamente masculinos. E fazem suas exibições da literatura ímpar com glamour e muito apreço.

A noite chega. Fria e como sempre calada. Só a noite em bramido nenhum, pois os que dela fazem noite deixam-na mais humanizada adornando-a com gargalhadas. Saem ao lanche, mas agora não são três indivíduos masculinos e sim sete (Vamos lá, sete, o número da perfeição) homogenizados com o temperamento feminino. Perdem tempo procurando algo para comer e nada. E não desistem. E encontram. Daí vale o ditado "quem espera, sempre alcança", neste caso "quem procura sempre acha".

A noite de exibição termina.Todos vão jantar, exceto um. Comem e fartam-se. Se recolhem. Ao abrir a porta do quarto, ainda abafado por ter deixado fechado durante longo período, encontram um dos três deitado sob seu catre. O mais ousado olha e diz: - ele não dorme. E o que tentara repousar, sorri em pureza e cumprimenta os intrusos, que ousaram perturbar o seu sono, com sílabas individuais - e aí!. E a noite começa. Puxam assunto com o que ainda insiste em repousar e ele desiste de resistir as conversas mais imbecis que surgira naquele lugar. Um dos perturbadores da paz alheia se aprochega e pergunta:

- Veio cedo. Estava onde?

E ele responde querendo despistar:

- Vim cedo. Saí com outras pessoas e retornei mais cedo.

Os outros dois que haviam saído contam-lhe os fatos e um lança a opinião que mais parecia concreta:

- Você não estava dormindo. Fingia!

E a partir desta segue a noite...

Não são mais vinte e três horas. Agora são três da matina. Já não tinham sono. Riam de tudo. Comentavam sobre a infância, sobre mulheres, sobre música, sobre ilusões, sobre coisas... sobre a vida (vida particular em especial) e descobriram não só mais uma parceria de viagem, mas uma aliança entre pessoas que tinham algo em comum: a confiança e crença na amizade confidencial.

O frio

Um espaço mínimo preenchido de umidade e ar em movimento. Paredes fortes e estruturadas de concreto e edificadas em rochas. A penumbra perpetua no habitat daquela criatura nua, com pele enveludada e banhada no mel de abelhas raras. Seus pés delicados e finos como os bombons franceses e seu aroma contagiante de morangos doces e vermelhos como escarlate, acariciam a superfície gélida do labirinto de entrada e saída única e dimensões dois por dois.

De repente, a mão de seda que tanto se esforçou para ser concebida, se ergue e posiciona-se de maneira estratégica sobre a esfera metálica delicadamente polida para acatar da maneira mais prazerosa seus dedos apurados. Num ato másculo, gira a esfera e deixa cair sobre si o líquido. Frio. Intensamente congelante. Vejo a transparência dele rolar sobre seus cabelos negros cegantes e sobre as meninas dos olhos. Sua boca divinamente desenhada à lápis, recebe o frescor incessante das moléculas unidas do fluido e como uma ordem instiga aos seus lábios à desunião e a também receber também o frescor em sua boca e língua sedutora. A saliva que se junta ao líquido termicamente reduzido, escorre sobre o pescoço longo e perfumado e neste instante o arrepio surpreende-a. Aos seus seios fartos, empinados e femininos chega a solução. Neste instante não é tão petrificada, mas contaminada pelo desejo que ainda é frio. Sua aréola encarquilha-se e seu mamilo torna-se mais firme. Divinamente maternal e ao mesmo tempo desejável.

A transparência continua a rolar e desce sobremodo à região íntima. O líquido já não tem a temperatura de outrora. Neste ponto, ferve e evapora aos desejos sedentos de ser apreciada da maneira mais carnal e saborosa possível. O desejo ardente contagia a solução integralmente, e já não mais suporta a temperatura incontrolável do corpo cativante da bela e fascinante fêmea.

O recinto não mais comporta os impactos térmicos provocados. A magnífica desloca-se e resfria a sua flama com um beijo ardente e sedento de prazer.

A doença do século XXI

Bom trabalho! Chegou a hora do descanso. Ops! Desculpa. Já terminou seu descanso.
Outro dia...
Bom trabalho! Chegou a hora do descanso. Ops! Desculpa. Já terminou seu descanso.
Outro dia...
Bom trabalho!
- Ops! Chegou a hora do meu descanso, morra com as suas desculpas e me deixe em paz seu estúpido!

O cansaço

Todo mundo um dia chega ao ponto de dizer: Cansei. Hoje é o meu dia. Cansei de ficar em frente a uma máquina que registra tudo o escrevo e clico, e que quer ser mais sábio que eu, e que insiste em me corrigir, que me mostra ao mundo e o mundo de maneira crítica.

Cansei de insistir, de pedir, de servir e ser servido, de ser justo e injusto, cansei de fingir quem sou e também não suporto mais mostrar meu interior transparente.

Meus pés não suportam mais meu peso equilibrado de mansidão e de ignorância. Minha mente não sustenta mais meus pensamentos puros e contaminados vivendo no mesmo recinto. Meu dia não termina com a noite de descanso e minha noite não se finda com um dia feliz. Minha boca professa injúrias e meu coração pulsa as mágoas absorvidas passivamente. Meu rosto desfigurado me faz ser desconhecido e meus olhos me fazem perder a direção e o sentido.

Chega! Ah! Cansei. O gozo da utopia imaginativa me faz chegar ao orgasmo escrito. Cansei de escrever... de pensar... de existir...

Sem mais. Cansei.

Estrelas que se apagam

Recentemente, mais precisamente quinta-feira, perdemos um grande astro da música pop. Michael Jackson. Todos, ou pelo o menos, toda a massa da impressa fala neste ídolo que muito trouxe alegria e renovo para os que curtem este estilo black de ser. Apesar de ter sofrido (refiro-me ao Michael) acusações de pedofilia e alguns outros preconceitos ele continuou a brilhar no mundo da música.

Não posso negar que Jackson foi um grande dançarino que revolucionou este mundo pelos seus passos bem marcados e ritmados. Sua voz "inconfundível" deixou muitos à delícia da inveja, mas hoje, não passa de apenas um passado (considere um passado recente), de uma voz que talvez jamais se ouvirá (o termo talvez está sendo usado. A morte pode ainda não ser eterna e eu creio que haja vida após esta), de uma dança que será logo classificada como "pop-jackson". Não é muito diferente do que acontece com muitos artistas famosos e outros que participam do anonimato. Fazem de tudo para chegar até a fama. Dos ensaios pornográficos até seus pactos ferventes e diabólicos (há quem acredite) e nada disso tem duração para vida inteira...

Prefiro ser quem sou. Não tenho fama mundial, mas a minha vida (simples do jeito que é) já me dá fama suficiente para me sentir um astro sem precisar escalar degraus tão caros. Ah! E o meu brilho não vai se apagar porque a luz que levo não são dos holofotes, mas de uma natureza sagrada e ímpar.

Aos que cabem

Hoje não estou num bom dia... mas vamos lá!

Um fato interessante. Todo mundo se acha inteligente. Concordo! Afinal, todos nós temos uma inteligência(pena que nem todos descobrem). Mas é curioso como alguns tentam mostrá-la. Por exemplo: Leia uma poesia. Faça de conta de que gostou e que é ótima. Dê alguns risos de maravilhado e peça para outra pessoa ler (importante: ela tem que ver o seu "entusiasmo") e vá logo elogiando dizendo que é perfeita e que é linda. E depois pergunte a ela "não é linda?". Em sã consciência a pessoa vai confirmar o que você fez dizendo "realmente é linda!". Mentira! Ela nem entendeu o que leu. Tentam me enganar dizendo que gostam de poesias. Fracos! A poesia é um dos gêneros literários mais difíceis de ser entendido.

Primeiro: a poesia não pode ser entendida, mas sentida.

Segundo: na poesia não se mostra algo, se expressa.

Terceiro: nem quem escreveu sabe o que quis dizer, se fosse ao contrário não escreviam "descontentamento descontente", "dor que desatina sem doer", "luz negra que clareia".

É ilário e ridículo ao mesmo tempo, quando você mostra um poema para alguém e recebe aquele sorriso sem graça e forçado e ainda a resposta "legal", "é lindo". Ainda mais quando tem aquelas palavrinhas super difíceis de serem compreendidas, e que até pelo chavão "depende do contexto" não podem ser desvendadas. Não quero que criem uma aversão pela poesia, mas que a julguem, ou melhor submetam suas opiniões, após uma leitura profunda e análogo da idéia. Não serão conclusões do tipo "o autor quer dizer que...". Não. Não podemos saber se é realmente isso que ele quis dizer, mas podemos deduzir o principal objetivo, objetivo este que sofreu e recebeu tantos adjetivos e comparativos poéticos.

Não julgo você que lê e é amante da poesia, pois gosta do que lê (friso "gosta", pode ser que não entenda). Mas para você que gosta e entende, sinta-se a vontade para continuar esta vida de clausura que também um dia eu me prendi.

Escrevo e pronto

Eu escrevo simplesmente porque quero escrever. Escrevo o que quero, quando quero e como quero (exceto nas obrigações da vida). Pouco me preocupa se vão entender o que pretendo dizer, afinal, não escrevo para que os outros tentem compreender o que eu quero dizer, mas para ler simplesmente, e se caso sentirem vontade, opinem. Se caso quisesse ser interpretado eu pediria a opinião e as sílabas e palavras ali concatenadas, deixariam de ser texto, mas se tornaria uma pergunta com enunciado longo.

Ah! Cansei de ouvir: "seja claro", "seja específico. Fale mais", "confuso". Eu escrevo o que me dá na telha, se você não tem entendimento para compreender o que eu (mísero estudante) escrevo, então porque adora ler coisas que nem seus criadores mesmos entendem. Posso citar como donos destes fatos uma senhora que muito admiro que se chama Clarice Lispector, ou um maluco português que tanto me fascina como Fernando Pessoa. São dois seres que escreveram e que algumas de suas obras não faziam sentido algum - segundo eles.

Se mergulho numa ideia e vou no mais profundo de minha imaginação, com tanto esforço, não aceito que um graduadozinho em Letras português, ou seja lá de onde diabos for, venha me criticar e dizer que eu "fugi do tema". Me desculpem os professores, mas quem fugiu do tema foram vocês, pois se pra mim eu continuo a tratar do mesmo tema, quem são vocês para me convencer que saí?

Desculpa. Escrevo minhas experiências, minhas opiniões e observações. Se agradam o gosto de vocês, aí os problemas são seus.

A descrição do EU

O eu é algo, meio que, uma pouco...

Sabe que nem eu sei explicar!!!

Talvez o inédito do monótono,
ou,
uma sombra na penumbra,
ou,
o passo de um paraplégico,
ou,
a inocência infantil corrompida pela puberdade,
talvez,
a dureza masculina refeita por mãos santas,
ou ainda,
o sarcástico presente e bem disfarçado.

Talvez, este seja EU!

Prazer em conhecer...
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